A punto está el verano
de incendiar el aire,
a poco de robar a mediodía
las sombras de los hombres y las cosas.
Se acerca el fin de curso.
Pronto sabremos
quién resolvió y quién no las ecuaciones,
quién supo calcular en caída libre
el espacio recorrido por los graves,
quién acertó con el kilómetro y momento
en que dos trenes
partiendo en dirección contraria y desigual velocidad
se encuentren,
cuántas clases de oraciones sabes
o si eres bueno en el do you prefer milk or coffee.
Pero ahora es otra clase de saber,
se trata de probar si se es o no cobarde,
de despejar otras incógnitas,
si te atreves a confiar en el amigo
que te dice que te lances de cabeza,
de aplaudir y de admirar al que hace el mejor chombo.
Ahora toca ver del mar saltar a trozos
las esquirlas que el látigo del sol
al golpearlo levanta,
la montaña violenta de espuma al tirarse de boya,
el juego incansable de bañarse una vez y otra vez
y después de bañarse otra vez bañarse una más.
Ahora es el olvido de las horas,
el traje de sal en la piel y en el pelo,
la alegría salvaje de estar vivo y darse cuenta,
de empezar a gritar,
sin venir a cuento, porque sí,
de intentar ver si Mari y sus amigas.
Mira cómo vuelo.
Alpha Kappa
Hace muchos años (verano del 91) hice un viaje en moto por la costa cántabra, desde la provincia de Lugo (de donde soy) hasta Santander. No sé qué tienen los pueblos del Norte que a medida que los vas visitando te vas embriagando de ese halo de identidad propia, de ese olor característico a humedad, a verde, a tierra oxigenada, de esos rasgos comunes de la idiosincrasia de la zona; por eso, cuando veo las fotos de Castro Urdiales, pueblo en el que nunca he estado, vislumbro rincones, luces y colores de mi tierra lucense, en concreto de un pueblecito costero llamado Foz, donde pasé mis primeros 20 veranos de vida.
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